Sie waren dem Fluss entlang gegangen. Sie wie immer auf der Spur nach Bl\u00fcten, Fr\u00fcchten, Beeren, Brennnesseln, Kornelkirschen, Hagebutten. Er einfach mit ihr. Mit stets bereiten Fingern, zu zupfen, zu pfl\u00fccken, einer Nase um zu riechen in ihrem Dienst. Er hatte diese Vision, wie alle diese D\u00fcfte in seine Geliebte eindrangen, wie die Poren ihrer H\u00e4nde sich mit Saft f\u00fcllten, die kleinen Hagebuttenkerne sich in ihrer Zunge, ihrem Gaumen, ihrem Mund festkrallten, die Samen der Brombeeren ihren K\u00f6rper durchwanderten und ihm war, einige dieser Samen w\u00fcrden nie aus ihrem K\u00f6rper ausgeschieden werden. Manchmal streichelte er ihre Adern, die wie rankten und wuchsen, und jetzt, wo sie nebeneinander sassen auf der alten Bank, die vollgekritzelt war mit Unfl\u00e4tigkeiten, Herzen und Namen, Fl\u00fcchen und Gebeten, nahm er ihre Hand und meinte Dornen zu f\u00fchlen, noch jung und gr\u00fcn. Und es machte ihn unsagbar traurig. Er legte seinen Kopf an ihre Brust, als ob ihm so ein Trost zuteil w\u00fcrde, und das Herz pochte wie wild, und die Haut war warm, und sie roch wie immer, und er badete in diesem Geruch, der einst pures Gl\u00fcck gewesen war, aber der Schmerz beengte seinen Brustkorb. Fester und fester zog es die Schlinge, und ihm brach der Schweiss aus, und dann wusste er, dass er gefangen war. Gefangen bis zu seinem Tode. Brombeeren k\u00f6nnen in unglaublicher Geschwindigkeit ranken. Er wartete auf den ersten Stich der Dornen, den ersten Tropfen Blut aus seiner Brust und schloss f\u00fcr immer die Augen.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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